Решила выложить своё... Ногами в живот и в голову не бить 
Пишу нечасто и немного, но иногда хочется услышать мнение кого-нибудь со стороны, даже если не нравится и вообще бред. Приму к сведению и буду исправляться )
#1.
Проспект. Весенний ливень. Упрямо едут машины. Упрямо спешат куда-то люди.
Самый обычный город, омываемый прохладным весенним ливнем. Прохожие нервно закрывают головы зонтами и капюшонами, злобно поглядывая на небо, требуя сменить погоду, но всё тщетно. Погода не хочет следовать их правилам.
Сквозь завесу дождя трудно различить что-то вдали, но это, казалось бы, никому и не нужно. Всё равно будут грохотать по этой серой улице грузовики, трамваи, с рёвом проноситься мотоциклы, и сквозь всё это - капли дождя шлёпать по лужам. Скоро стемнеет, зажгутся фонари... А люди всё будут спешить, спешить, спешить... Куда? Спроси их - они и сами не знают... Торопятся, боятся не успеть вовремя. А потом и время закончится.
Где-то во дворе домов сгинаются от ветра и ливня чахлые деревья. Им не место здесь, они рождены не для города. А глаз радуется. Ведь это чахлое создание - часть природы, часть нас самих. Часть, которую мы порой не замечаем.
В одном из домов распахнулось окно и в него пролезла нестриженная голова мужчины. Посмотрела наверх, вниз, вправо и исчезла. Через несколько секунд воздух прорЕзал тоскливый высокий плач скрипки.
Это была грустная мелодия, заставляющая плакать, заставляющая даже самых чёрствых людей почувствовать боль, звучащую в ней. Боль и завораживающую красота. Тихий, одинокий голос в этом тускло-сером городе с чахлыми деревьями.
Вдруг звук смолк. Из ближайшего подъезда выбежал запыхавшийся человек, одетый в чёрное с заплатами пальто. Он выбежал на середину двора, к одному из тех самых чахлых деревьев, на самый открытый участок, где ничто не закрывало его от дождя, отбросил со лба нестриженные волосы, посмотрел в небо и улыбнулся. Он видит небо... Откуда-то из-под пальто он достал скрипку и заиграл...
То была незабываемая песня... Красивая и грустная. И птицы замирали при этих звуках, а ветер и вовсе смолкал. Дождь же упрямо барабанил по скрипе и музыканту...
Одно за другим открывались окна и высовывались любопытные головы, слушая неизвестную мелодию и проникаясь к ней каждой частичкой своей души. А мелодия лилась, как нескончаемый поток... Преобразовывалась, опевалась виртуозными оборотами, убыстрялась и замедлялась и в конце концов становилась такой, какой была.
А музыкант улыбался. Нет, он не был всемирноизвесен, не был богат. Он был беден. Часто у него не было еды, не было и возможности купить одежду; не было машины, поэтому он ходил пешком и его обувь была уже ни на что не годна. Холод пробирал его насквозь, а он играл, заливаясь собственными звуками и утопая в них. Ему было всё равно, что он беден, всё равно, что хотел есть и что нечего было надеть. Что, порой, последние деньги он получал от соседских мальчишек, уговоривших научить их играть в тайне от родителей. Ему было всё равно, что, возможно, он смертельно болен, но даже не догадывается об этом. Что возможно, жить ему осталось лишь несколько минут и умрёт он здесь же, во дворе, в пальто с заплатками и со скрипкой в руке.
Ему было всё равно, что о нём никто не знает и никогда не заплатит денег за то, что он что-то сочинил или исполнил... Может быть, мечтал он, когда-нибудь он станет известным скрипачём и будет жить гораздо богаче...
Но на самом деле ему было всё равно. Потому что он мог играть...
И мелодия лилась... Лилась бесконечным потоком, вихрясь и оборачиваясь бесчисленными вариациями...
И он улыбался. Потому что он мог играть...
